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Mi perro es un monje zen
Poema de fabio sa
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Siempre cruzado de patas
Puede pasar horas y horas
En el sol
En la sombra
Frente a una estufa
Sobre una manta
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Horas y horas
Y tranquilo
Mucho más tranquilo
Que mucho perro rabioso humano
Como ex ministros de economías
Y candidatos
De la derecha
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Que injusto es llamar perros
A esos perros
Como insulto
A los propios perros
Propiamente dichos
Que insulto
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Mi perro es un monje zen
Al lado de esos guachos
Un perfecto monje zen
Que mira como quien pregunta:
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¿Qué vas a hacer de tu vida
Humano?
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Y se contesta mentalmente:
No se sabe, negrito
No se sabe
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Y el monje zen de mi perro parece más
Feliz
Que muchos que andan por ahí
Trabajando
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Produciendo
Reproduciéndose
Muriendo
Matando
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agosto 2007
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Ni vivos ni boludos
Poema de fabio sa
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Envían un mail
Que no se lee
Con una pregunta
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Si somos vivos o boludos
Con impunidad del espanto
Con extremismo de lata
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Los vivos viven jodiéndonos
Y no parece ser un ideal a seguir
Sobre todo si es viveza criolla
Delincuencia potencial
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Boludo se es de vez en cuando
Algo despistados
Metidos en los infiernos
Ser boludos siempre
Es un peligro
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Por lo tanto
A la de los extremos
Que envía semejante mail
Ni boludos ni vivos
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Agosto 2007
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Miradas a un chip
Poema de fabio sa
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Comentarios diversos
A lo que llega la mente humana
La creatividad
El progreso
El avance
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Pero se sabe
El garrote sigue siendo
El mismo de la prehistoria
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Se progresa poco y nada
En la perversión
Del militarismo
Del armamentismo
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Y toda esa plaga
De la parca
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Agosto 2007
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Un tanguero fanfarrón
Poema de fabio sa
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Canta
El tanguero fanfarrón
Que tiene tanto asfalto
Que siempre cae parado
Que ya nadie le vende buzones
Su barrio y su gente
Escuchan su credo
El sol calienta su boca
Para protestar
Que es de abajo
Que vive a los saltos
Que repite tiene tanto asfalto que siempre
Cae parado
Pedazo de tanguero fanfarrón del orto
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Fanfarrón hijo de puta
Y la osamenta propia casi nada
No tanto asfalto
Y cuando se cae
Seguido se hace moco
Contra el piso
Hecho bosta
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Siempre venden buzones
No siempre se compra todos
Pero algunos sí
Y te cagan hasta el orto
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El barrio es una merda
Está bastante lleno de nazifachos
Por lo menos de vecinos
El credo es la persecución
La calumnia
La peste
Escribió Borges: La humillación y la ofensa
Y ojalá hubiera nacido muerto
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Bueno era un hijo de madre oligarca
Pero el turro escribía como los dioses
Odiarlo y admirarlo
¿Cómo se entiende eso?
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No tan de abajo
Clase media puta
Media autoritaria y soberbia
Seudooligarca
Soretes varios conservetas del orto sucio
Base de todas las dictaduras del orto sucio
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Y repetir lo mismo
Desde ya
Se suele caer como la mierda hasta la muerte prematura
Hecho masa amorfa contra el piso
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Hacerse mierda contra el asfalto
Y los buitres comen de los propios despojos
Pero todavía
Mal que mal
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Se levanta la osamenta
Se limpia el polvo y el barrio y el barro
Lo que se pueda
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Y rengueante se sigue la caminata
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Caminante no hay camino
Se hace camino al andar
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Aunque algo de camino hay
En lo posible ir por el que tiene
Por lo menos el ripio menos lleno
De pantanos
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Agosto 2007
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