Perrito
Cuenta una pariente
Que ha rescatado un perrito de la calle
Que es hipersexual
Se refriega contra todo ser viviente
Envidia un poco por tal perrito
El inconveniente es que le dan hormonas
Y parece que lo van a castrar por calentón
Cagada
Cuando no
No podría ser de otra forma
Muchos castrados
Más de cabeza que de cuerpo
Y eso molesta. Eso molesta
Sería mejor ser el perrito
Que todos esos castrados
Pero bueno
Ya los dioses—se espera
Dispondrán todo de otra forma
Un poquito menos de mierda
Es la gran plegaria
Saludos al perrito
2003
—
Poemas y trabajos
Cuando los trabajos son los poemas
La realidad se hace sombras
El tiempo nunca es suficiente
Cada línea es una pulseada inútil contra la muerte
Pero en el intento en vano
Muchos dejaron sus huellas
Se sueña el mismo mal sueño
Viene de la sangre
Mejor poemas que trabajar con la madera
O cortar el pasto, por ejemplo
O mandar a matar gente
Pero cada poema es un trabajo en madera
Es un corte—intento—de malezas
Se hace batalla contra las tumbas
Cada poema y cada trabajo en cada poema
En las causas perdidas
A lo sumo quedará alguna que otra señal compartida
El tiempo se lleva casi todo
Y la especie—buscándose entre afectos–, da pena
El ideal estaría en ser leído por otros seres
Que estén lejos de estas palabras
De estos lugares
2003
—
Poeta
“no me puedo morir porque ya tengo
la muerte atrás vestida como novia”
Un tal Viel Temperley
Un poeta desconocido
Invita a creer más allá de toda peste
Hace sus poemas y el espíritu común de todo el mundo
Se une
En él también
Ronda su alma—admite inspirarse en Salmos
Se nota
Tanto talento desconocido en el lugar saqueado
Mientras otros difunden el fuego
Y las cenizas
Ese espíritu intenta
El supuestamente ha perdido
Ha muerto, nombre y obras poco conocidas
Pero sus poemas tienen ahora mayor difusión
Pese a la maldita desconfianza de todo culto a los muertos
Su alma respira
El sigue
Está
Suele pasar
2003
—
Publicación
Se hace casi ridículo cuando los noveles autores
Se desesperan por ver sus obras publicadas
Se publica para no seguir haciendo borradores—algo así citaban de un famoso autor
Y se hace que no es el mayor objetivo
Apenas unos mensajes en botellas desde las islas desiertas de los naufragios—frase predilecta
En un mínimo rescate del alma en los infiernos
A colar algo de resguardo del fuego de la muerte por todas partes
Unas palabras más en la tierra, poco más que los mármoles de los cementerios
Un poco más que la lamentable seudovida de todos los días
Un algo de erotismo al fondo de los destrozos de todo fanatismo y sus cadáveres
Algo de ilusión de humanidad en las maquinarias de robots y de cosas de plástico y metal
Al fondo de los dueños de las verdades
Todo esto puede ser la escritura, las palabras
Y no se ve demasiado en demasiadas publicaciones
La osamenta envía sus mínimos mensajes—ciertamente
Las mencionadas botellas con mensajes en las islas desiertas de los naufragios
Y la publicación, publicación—la verdad—con letras de molde y demás
Y peor si se buscan literarios premios
Es lo de menos…
Hacer los espantapájaros de los cuervos
Es bastante
2003
—
Religioso, a lo Miller
A veces se encuentra en los lugares más inesperados
Como en Henry Miller después de escribir sobre orgías
O algo así
El mismo Miller—citan en la pantalla, un documental—
Que escribe:
Llegará un día en que se peleará por llegar a Dios
Y no por el pan
Citan, citan
El mismo Miller en sus pornografías
Con sus ataques de misticismo y filosofía
Que escribe—citan
Soy mi peor enemigo, pero también mi único salvador
Es así
La guerra del alma antes de salir a las guerras
Del maldito mundo
Como cuando en mañanas de calamidad
Algo grita
La necesidad de esas palabras
O ya morir, ya morir
Y aunque maten se afronta mejor con esas
Frases—Coranes y Biblias
Como Miller después de escribir orgías
En sus ataques de misticismo y filosofía
Y reconocerse sobre todo así
Después de todo eso
Y llega la gracia.
Los imbéciles dicen que sólo escribía pornografía
Y él cuenta en una carta
Que se meó encima del miedo en uno de los juicios
Por sus libros
Viene de lejos
Todo
Viene de lejos
2003
—
Robots o libres
En cierta pregunta se intentaba saber
Si se es parte del problema o de la solución
Ahora surgen preguntas nuevas
En el fuego, los escombros y las llamas
Si la elección será ser un robot maldito
Que otros piensen y te lo den servido
También los cadáveres de los muertos
Para comer crudos
O si has de ser libre y pensar solo, por tu cuenta
Sin buitres sabios, y enterradores de pasado
¿Serás así?
¿Robot miserable y maldito, alma inmunda del Infierno?
¿O buscarás ser libre?
Que preguntas, que preguntas
El alma propia en el fuego de la condena efímera no duda
Ya no duda
Hasta la muerte se hace libre y bella por eso
Hasta la muerte
Todo menos lo otro, como hecho de metal, plástico y madera
Todo menos eso, lo otro
La Peste
2003
—
Simpatía por el loco
A un cuento de Bukowski
Es jodido
Es una peste
Pero es así
El cuento ese de Bukowski
Donde un desocupado viola a una nenita
Cuando lo atrapan los polis
Y lo muelen a palos
Le rompen los dientes
Es inevitable no tener
Una gran simpatía
Por el desocupado violador
Algo cuenta que estuvo mal
Pero los otros también
Y peor porque se supone que representan leyes
Y todo eso
En fín
Además—para colmo—el estado les paga
El colmo
El estado les paga
Suele pasar
2003
—–
Soledad
El gusto por la soledad
Se está haciendo suicida
Por lo tanto, el hacedor de soledades
Se arma de sus aislamientos
Y junta con otras islas
A tener resguardos
Y mirarse bien en cada esquina
Se puede perder
Se puede ganar
Sea lo que sea colocarse las armaduras correspondientes
Nombres y números
Y paredes y puertas y seguros
Que todo se hace cada vez más inseguro
El infierno está suelto
Y la soledad es suicida
Pero tampoco se busca huir en los ruidos
De la nada que rondan por todos lados
El riesgo siempre ahí
La muerte cerca
La vida cerca
El tiempo corto
A buscarse los resguardos con otras islas
En los gustos por esos espacios
Con poca confianza hasta por las propias sombras
Pero con algunas
Algunas esenciales y a mirar bien
Mirar bien…
El lugar se encuentra en cuarentena
Crisis, sobre crisis sobre crisis
Y a veces el infierno se hace también
De moralismo
En cualquier momento, en cualquier momento—es la sospecha
La peste
No se pierde gran cosa de estos aires
Pero no dar demasiado el gusto
A los infiernos
Ya ha pasado demasiado tiempo
Demasiado tiempo
Las palabras son un refugio y también la intemperie
Ni el primero ni el último
Un intento más en el tiempo de los intentos de siempre
Han cambiado muchas selvas
Pero siguen demasiada cicatrices
Demasiadas llagas
El sueño de la libertad es el terror del crucificado
A los cielos
Que libren de esto, por favor
Pero que se haga la voluntad
De lo que tenga que ser
2003
—
Testigos
Hace un tiempo se afirmaba
Que el escritor es un testigo de su tiempo
Que deja testimonios en sus escritos
El libro de los siglos habla
Sobre tener siempre y por lo menos
Dos o tres testigos en todo problema
Por lo menos dos o tres testigos—algo así
Así que ya saben—narradores de mundo uníos
Poetas y todos los testimoniales
A tener siempre y por lo menos dos o tres testigos
Consejos de los siglos
Y dejar los testimonios correspondientes
En lo que se pueda
Ya hablan las palabras, ya hablan aunque las callen
Ya hablan…
Y a tener en cuenta otras de tantas, pero no son tantas
Se ven unos cuantos que por salvar sus vidas
Ya la perdieron al infinito
Duran, sólo duran, un triste durar
Otros han perdido—parece, parece y no es
Sus vidas
Y siguen vivos
Viven
A tenerlo en cuenta
Y ya se sabe: dos o tres testigos y por lo menos
A dejar los testimonios además
Las palabras ya hablan aunque las quieran callar
Ya hablan hasta en los siglos
Ya todo se ha contado…
2003
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