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Archive for 7 octubre 2013

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Octubre 2013

 

Sumario

 

 

http://www.olmedoalbert.wordpress.com

 

 

 

Editorial

–no jodan con la presi, forrossssss—ovidio obvio

´

–´poemas de Cordelia

´

—Ginsberg por Cordelia, Ovidio obvio, poemas de ginsberg

´

 

Editorial

 

 

Política

 

Canción contra el poder

 

http://www.youtube.com/watch?v=vc-ECPkivJY

 

 

Que gran canción Contra el poder de Pedro Guerra, para preguntarse que hacen los músicos argentos que no componen temas así, especialmente los rockeros, la mayoría castrados….

 

Parece que no somos tan libres y nos siguen pisando la cabeza, como los milicos donde uno sobrevive, en Martínez….—ver notas del muro de uno en Facebook—-

 

A todo esto este es un tema modelo, como Cambalache de Discépolo, tema cumbre, para inspirarse y seguir puteando a la turrada e hijadeputada….

 

Todo un tema….

 

Se buscará la letra para tenerla en una pared, en un cuadrito:

 

 

 

Contra El Poder

Pedro Guerra

Contra el poder que nos enseña sólo aquella mitad
Contra el poder de las verdades dobladas
Contra el poder de quien conoce pero sangra de más
Contra el poder de las canciones guardadas
Contra el poder que nunca abraza a los que pueden pensar
Contra el poder que nos vigila los pasos
Contra el poder que siempre miente en nombre de la verdad
Contra el poder que nos convierte en extraños
Contra el poder
Que debilita y nada da que sólo quita
Y deshace lo que está
Contra el poder…
Contra el poder
En cualquier forma que sé de
Contra la fuerza y mal uso de la fe
Desde el poder…
Contra el poder que abre una zanja entre el amor y el placer
Emparentando el bienestar y la herida
Contra el poder que no distingue entre morir y crecer
Contra el poder que compra y vende la vida
Contra el poder que hace del padre ostentador del poder
Contra el poder que nos obliga a engañarnos
Contra el poder que hace a los hijos reinventar el poder
Contra el poder de los que piensan ganando
Contra el poder…
Contra el poder que no descansa y se detiene a beber
Junto a las fuentes del sabor y el deseo
Contra el poder que nos bendice en el hogar del poder
Contra el poder del la ignorancia y los juegos
Contra el poder…

 

 

 

 

Gran canción y gran inspiración para toda obra de arte, buen resumen lo que debe ser todo arte que no sea vendido ni inocuo, menos de oligarcas, cipayos y genocidas…..

 

 

Es posible que no todo esté perdido si todavía se escuchan canciones así, pese a los impunes del barrio y de todas partes….

 

— Ernesto Cardenal en la radio–Por ovidio obvio—de Las cosas que pasan en la calle—tomo 15 capitulo 54…

 

 

Como hice… // Solo le pido a Dios de León Gieco //

 

 

 

Bruce Springsteen – Sólo le Pido a Dios

 

 

 —http://www.youtube.com/watch?v=KqMszVPa6e4

 

 

 

 

 

 

MANERA DE EDITORIAL….

 

—http://www.youtube.com/watch?v=Ayw9HZxyHjs

Quebracho de buenos aires

Dedicado a los violentos infiltraitor para tirarnos a todos a los perros, que lindo….A

 

 Charly Garcia sigue demoliendo hoteles en vivo

http://www.youtube.com/watch?v=xr4MfSnVWF0

A manera de editorial:

Ricardo Soulé – 678

http://www.youtube.com/watch?v=eJJSXz2VU-w

 

 

 

VOX DEI – COMPULSION

 

 

 

 

Como hice… // Cambalache de Enrique Santos Discépolo

 

 

 

 

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Medios 

 

 

 

Estos de la prensa de santitos se dan con todo, dios…

 

 

Ventura contra Lanata: “Sos un gordo cagón”

 

—http://www.youtube.com/watch?v=M–aZrJDxTM

 

Monumento a un tal Ventura, como le dio a un trucheli de la prensa independiente, que independientes que son, cago de risa….—

Claudia Puyo & Viviana Scaliza – Despiertate nena

 

….http://www.youtube.com/watch?v=hWYjnKUptRA

La Perla 24-08-2013

 

 

 

 

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Editorial

 

 

–Pensamiento conserveta—por Ovidio Obvio-de Las cosas que pasan en la calle.

 

—Clase magistral de Feinmann sobre Melcíades Peña y el peronismoPor ovidio obvio—de las cosas que pasan en la calle—capitulo 38—tomo 15—

 

 

Saliendo a ver que pasa en el rioba–Por Ovidio obvio—de las cosas que pasan en la calle—novela por feisbuk

 

Días así–Por fabio sa  Poema espantajo

 

 

 

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..—-

Claudia Puyo & Viviana Scaliza – Hombre de mala sangre

 

 —http://www.youtube.com/watch?v=n5n3Zza1VSc-

 

 

 

Ricardo Soulé – 678 parte II

 

 

 

-Semiología—-ovidio obvio—cosas que pasan en la calle, tomo 15, capitulo 44—-

-juan martini

 

http://www.youtube.com/watch?v=aSptpOrdaXc

Juan Martini con Viariosario.com –

 

 

 

Juan Martini en Los siete locos

 

http://www.youtube.com/watch?v=iHaEX8b30vo

 http://www.youtube.com/watch?v=EkNvpqr7ygQ

Claudia Puyó & Viviana Scaliza – Nahuel

 

 

 

 

 

—La jungla—Por fabio sa—poema 88…tomo 24 de seudopoemas lunfas

– Tocan las pelotas–Por fabio sa—Seudopoema—-poema 90 tomo 24 seudopoemas lunfas

 

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–recital de Vox dei….con videos—15 de octubre del 2013

http://www.vuenosairez.com/ar/ciudad-de-buenos-aires/agenda/vox-dei-en-el-luna-park/95581

–Apuntes de Feinmann sobre Allende—ovidio obvio

 

 

— Man ray

—Otra cosa de la puta parca de los solitarios, algunos casos más Fogwill, Puig ,Arlt. Soriano—Por Ovidio obvio-

El desnudo en la pintura 1 de 2 (nude painting) -Beethoven “Egmont overture”

 

-Rajarse a Cuba—-ovidio obvio—de las cosas que pasan en la calle

TESIS – EL ULISES DE JAMES JOYCE

 

http://www.youtube.com/watch?v=0i8w3Bxnx9M

–Murillo—gran pintor del carajo

 http://www.biografiasyvidas.com/biografia/m/murillo.htm

 

 

 

Claudia Puyó – Muchacha ojos de papel

 

 

 

 

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–sobre la concha de la parca en terapia.—de las cosas que pasan en la calle….

 

–los casos de Borges, Bioy, cortazar y sabato—por Ovidio obvio—de las cosas que pasan en la calle….

 

Entervista a Raúl Perrone

 

http://www.youtube.com/watch?v=miFwEaz1N4I

 

 

 

 

— La muerte sigue metiendo tres dedos en el ojete—Por fabio sa—poema 89 tomo 24

 

 

-Piglia sobre Borges, sus cuentos

 http://www.youtube.com/watch?v=fHm2GNbiXa0

– Los domingos se descansa, soretes–Por fabio sa—poema 87—seudopoemas lunfas tomo 24

 

 

 

 

 

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Bernardo  Kordon y Oates y boxeo….

 

 

–nito Mestre

 

Como hice… // Presente (El momento en que estás) de Ricardo Soulé

 

 http://www.youtube.com/watch?v=Hg33y8LeLnY

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Eduardo Perrone

 

http://www.youtube.com/watch?v=fnL_iZfZ_MA

 

puteadas infinitas a quienes le jodieron la vida

 

 

 

Travestis

 

 

LINDAS TRANSEXUALES

 

http://www.youtube.com/watch?v=n4G_Tw1NYAM

 

 

 

 

 

La Increible transformacion de Kim Kaoz / Antes Hombre ahora mujer

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=Ewmy3NkB37k

 

 

 

Travestís – Incognito / Facundo

 

 

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Man Ray – Amor azul (video oficial)

 

—http://www.youtube.com/watch?v=mFyRS55hI-Q

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No jodan con la presi, forrosssssss

Por Ovidio obvio

De

Las cosas que pasan en la calle

Novela por feisbuk

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Se recuerda lo que era esto en los 70, 80, 90 y comienzos del 2000—-

¿Nadie tiene memoria?

Debe ser por eso que quieren olvidar el pasado….

El pasado los condena, siempre dice uno….

Uno más que ponerse en pedo y reventarse no tiene nada que olvidar del pasado….No se robó ni se mató a nadie….

Unos cuantos parece que no pueden decir eso….

—  Foto33418

Milicos

El asunto es que olvidan con pedos contundentes….

La reverenda mierda que tiran no puede ser más que efecto del olvido….

Jodido.

Se ha de contar un poco….

¿Se olvidan lo que fue esto en la época de los milicos?

Uno recuerda lo que tiene de memoria….

 Eso que no se sabía nada personalmente del genocidio, fue peor todavía….

Pero uno recuerda frases putas tristemente célebres, que ponían en el pizarrón de la entrada del colegio al que uno iba siendo pendejo….

—Dios, patria , hogar— por ejemplo, una frase muy de mierda,, muy facha….Muy mentirosa….

Rifaban el rejunte al FMI, se iban a entrenarse a asesinar argentos a EEUU y miles de cosas más….

Traían ideologías foráneas como el anticomunismo, eso es muy yanqui, de la paranoia yanqui,….

Jodidos….

Se recuerda la guerra de Malvinas, se recuerda la represión que hubo dos días antes, se mató a un obrero, salieron a pedir pan, paz y trabajo, y les tiraron a los perros….

Luego un milico borracho invade Malvinas….

¿Olvidan eso?

Se mentía que íbamos ganando, como un partido de fobal….

Boludéz siniestra….

Varios jóvenes por ser pobres daban la cara y la vida frente a los gurkas, mercenarios ingleses y los hacían mierda….Sobre todo muchos correntinos pobres muertos en esa….

Mierda jodida….

Los milicos jefes y los oligarcas bien guardados, estafando la deuda externa, estatizando las deudas privadas, con los que muchos oligarcas devenidos ahora políticos, tienen sus fortunas con las estafas al estado….

Curiosas cuestiones….

Además la censura, no poder ver ni leer todos los libros y películas que uno quería ver….

Luego uno se dio panzadas de eso….Los libros de Bukowski, Último tango en París y demás….

Se compraron todos los libritos, y se vió la película como tres veces con la democracia….

Esto es lo que más se recuerda de la época de los milicos, y fue mil veces peor….Uno no sabía lo del genocidio….

Mil veces peor fue…..

—  Foto33418

Alfonsín

Luego la época de Alfonsín….

Como nos cagó….

Fueron buenos sus tres primeros años, del 83 al 87….

Luego los milicos hicieron varias sublevaciones para defender genocidas y torturadores….  Alfonso transa con los milicos, caga su gobierno y caga la democracia….Luego fueron como 20 años de haberse cagado la democracia…..

Se fue todo a la merda….

Se quedó sin poder por transar y  le hicieron todas….

En vez de golpe de estado golpe de mercado, suba de precios, hiperinflación, se caga todo y el tipo raja antes de tiempo llorando por la tv en sus discursos….

Se fue a la merda por transar con milicos….

Duró poco la felicidad democrática, apenas tres años y luego se caga todo….

—  Foto33418

Menem

Época de Menem

Acá se cagó todo y a lo lejos….

Un par de levantamientos milicos y vienen los indultos, llenan las calles de genocidas….

A uno no lo cazan de pedo, año 1996, 97, por ahí, desde esos años a los pedos….

Sin inflación pero privatizan y rifan todo, se afanan el estado entero, toco de gente en la calle, y falta de trabajo o laburos de mierda….

Uno tuvo laburos de merda por esos años, todos en negro….

Años del jocara….

Un sabio dijo:

–La deflación puede ser peor que la inflación, baja de precios pero sin trabajo, sin capacidad de consumir, sin plata, es peor….

Y eso fue.-.-

Se cagó todo peor que con la hiperinflación….

Un sabio dijo:

—Con la hiperinflación por lo menos muchos la peleaban en sus laburos, pero luego los dejaron en la calle y fue peor, ahí los destruyeron….

Así es, mucha gente hecha mierda, jubilados en total abandono, mil veces la peor corrupción, la de derecha y sus ultras, cana corrupta a los pedos, secuestrando y afanando en las calles, peor que ahora, hasta al intendente oligarca de la capital de ahora lo secuestró una banda de canas…..

¿Nadie se acuerda de eso?

Se fue todo al orto….

—  Foto33418

De la Rua….

Llega de la Rua, un incompetente de mierda que casi es peor que ser un hijo de puta, más dañino….

Se afanan un crédito multimillonario del FMI, se afanan toda la guita, no dejan ni para punteros….

Estos radicales del orto que ahora hablan de corrupción, se olvidan todo lo que afanaron….Se deliran impolutos los tipos, para esto quieren destruir la memoria….

Estalla todo el desastre de los 90 en el 2000, 2001, con los radicales incompetentes, transeros….

Estallidos sociales, represión, decenas de muertos, genocidas en las calles, todo hecho moco….

Se afanan los ahorros en dólares de la clase media….

Recién ahí saltó esa clase idiota, antes no les importó la desocupación masiva, los abuelos muertos, los indultos a genocidas y demás….

Pero los ahorros en dólares no, recién ahí saltan….

Se hunden los radichetas, peor que con Alfonsín….

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Duhalde

El tipo promete devolver los ahorros en dólares….Pedo total….Luego de varios presidentes en pocas semanas, se caga el paisito, disolución nazional, con z…..

Reprimen a los piqueteros….Asesinan a dos de ellos….

Los tipos caen por esos asesinatos….

Otra porquería….

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Kirchner….

Pese a que uno sigue jodido en gran parte, nunca se la pasó mejor que en estos últimos 10 años con el gobierno K….

Ya no se reprime la protesta social, salvo algunos casos aislados, que parecen la lacra del pasado que quieren olvidar, y los infiltrados….

No se tiene un gobierno de santos, luego de toda una historia de desastres…..

Joden al gobierno porque un monopolio quiere hacer negocios y negociados en los medios, no los dejan y se tiran contra el gobierno luego de ser oficialistas en el primer gobierno K—-

Otro diario tiene una deuda millonaria de falta de pagos de impuestos al estado, luego de una larga historia de haber apoyado a todos los golpes de estado….

Increíble como pueden joder a un gobierno dos medios de los milicos como esos….que encubrieron sus crimines….Clarinete y La Nazión con z, un espanto el poder de esos medios, un espanto….

¿Y el resto?

Cierto que hay algo de inflación, pero hay lugares más baratos que otros, se puede ir tirando….

Cierto que faltan empleos y sigue siendo difícil, pero se han creado 5 millones de empleos….

Jubilaciones sin todos los aportes….Disminuye algo la miseria de los viejos, aunque algunas jubilaciones siguen siendo bajas….

Hay obra social, ayudas por hijos y maternidades, unos cuantos zafan con eso….

Planes para el desempleo….Y demás….

Hay más autos en las calles, mayor tráfico, horas picos con embotellamientos, mucha gente, y eso indica la mayor actividad y laburo, no como el 2001 que estaba todo muerto, los colectivos vacíos y demás…..

Poca memoria, poca memoria….

Es como uno dijo hace poco:

–Ponen a canas corruptos a hablar de inseguridad con periodistas voceros de canas, ponen a economistas cipayos a hablar de inflación, los medios más corruptos como los multimedios hablan de corrupción….

Cago de risa….

Por esto uno putea esta merda, cuando joden a la presidenta con tanta hipocresía los más sucios….

Porque nunca estuvimos mejor que ahora, y olvidan el desastre que fueron los milicos, los alfonsín, los menem, los de la rúas y los duhaldes…..

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Conclusiones:

Uno tiene mucho que criticar a este gobierno, pero siempre con el cuidado de no favorecer a esos mil veces peores….

Oligarcas de la capital

Neoliberales

Peronchos de derecha y ultra

Radichetas transeros

Y demás

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viernes, 13 de septiembre de 2013

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La risa

cordelia

Reir con vos
Reir de vos
Estar riendo sin saberlo
Reir,solo reir
Y que la risa diluya el llanto
Y que el silencio se alegre y ria
Y seguir riendo a tu lado
Despertarse y decretar la risa
Que desaparece y no se siente
Que se oculta en la amargura
Y cobardemente no responde
Que la risa sea un estado contagioso
Reir y causar risa
Mirar reir,llorar de risa
Contagiar risa
Disfrutar de la risa
Risa de alegrias
Risas no de burlas
Risas contagiosas que disponen alegrar
Y así no escribir más y reir
Estar con vos en plena risa
Invitar a reirse
No acordarse de nada y reir
Aunque el alcohol ayude
Solo reir
Y que tu rostro dibuje esa sonrisa
En el que la alegria
Justamente te haga reir.

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¿Lo titulo Madre patria?

La verdad que si, pero pese a todo hace años que no hay patria como ahora, desde Yrigoyen, Perón, Illia, Frondizi y pare  de contar……..

Los milicos, los radicales, los peronchos neoliberaloides fachos, la rifaron a la marchanta….

Lo duro son las historia de nuestros mayores próceres, creo que se repiten en unos cuantos, o asesinados—Quiroga, Peñaloza, Guemes, etc_– o en la miseria–Belgrano—o en el exilio—San Martin—-

A todo esto la turrada ha vivido en el lujo y siendo cipayos, oligarcas y genocidas, como Mitre y Sarmiento, Rivadavia….

Jodido….

Saludos

Subo tu texto con este comentario, sino te molesta

Saludos

fer sanchez

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Para: Fer Sanchuz <fersanchuz@yahoo.com>
Enviado: Domingo, 25 de agosto, 2013 12:47 P.M.
Asunto: LA PATRIA EN DUDAS

Este lo escribí cuando me preguntaron que sentía por mi patria.Como cayó quedó y sentí miles de estados al mismo tiempo, porque hasta que realmente no se limpie la gran mierda de las mafias, las corrupciones y demás bostas creo que plantaré mis propias dudas sobre que mierda están haciendo con mi patria.
Saludos

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LA PATRIA EN DUDAS

cordelia-

La madre Patria

La puta Patria, patria sola

Abandonada, quemada

querida y odiada

Solo divagar y querer  salir de la duda

Solo se acomodan las fichas

Y una busca un nombre para pedirle a la patria

Jugando a ser patriotas

Los ideales se agrupan

En medio de la gran madre

Ella solo escucha, solo observa y no dice nada

Solo está ahí

Desorientada y sensible

A veces dura, a veces nula

A veces muda

Pero los falsos de la moral vierten cicuta

Y creen apropiarse

En cuanto a los otros no hacen

Más que usarla como algo

Primordial para la salvación

Y ahí está la madre, la virgen, la puta

La odiada, quedada, querida

Y

Madre patria.

La madre danza

En un gran rio de tiburones

Esperando su carne

Su libertad, su anhelo y esperanza

Y ella está ahí escuchando

Saludando y vegetando

Se tapa, se desata y aguanta

El suicidio viene de a poco

 Y ella pide ayuda a sus hijos

Que le dan la espalda

La ayudan o la matan

Madre de mil caras

Madre domesticada

Y acorralada

Viva o muerta

Madre Patria

Solo divagar y querer salir

De la duda

este que cagó la patria al capital britanico, y sus herederos a los imperios de turno, pioneros cipayos como Sarmiento, este tal Mitre

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Ginsberg

 por Cordelia desde cierto film sobre la vida del bardo

Para Ginsberg la generación Beat no es nadie, solo gente que quiere publicar.
Para el escribir poesías era solo de mero cretino, solo porque el viejo de él escribía, así que se va a la universidad de Columbia.


Se encajeta nada más y nada menos que de Kerouac. Hasta los 18 años fue virgen sin ser capaz de llevarse por el deseo, se siente encadenado… jodido estar reprimido por los deseos sin poderlos largar piensa una.


Jack lo desinhibe y le enseña que la escritura es personal, que sale del propio ser.
El, desesperado y ardiente necesita expresarle los sentimientos que siente y empieza a escribir pura bosta, hablando de la carne y el ojo en el orto y cosas sin sentido que a Kerouac le parece lo más pedorro que escuchó.


Foto32422 Entonces se sincera y le dice que es homosexual. La expresión de un sentimiento a la gente nunca le impresionó,

Se decide y le escribe Howl para que Kerouac se desplome. Tiene acumulada bastante como para que empiece a aullar con el aullido que se manda después.


Para Ginsberg las ideas de los escritores no fluyen como cuando charlan o sea que lo que se habla es mejor que lo que se escribe…


Una piensa como tener la suficiente capacidad de escribir tal como se habla… a veces es medio imposible, ni chicha ni limonada en muchas otras veces.


Para él, el acto de escribir es una manera de meditación.´


Foto32422 La cosa fue que un accidente pierde todos sus manuscritos y hasta los lentes, esto hace que el encabrone mal y lo manden a un manicomio. Entra y sale ocho veces. La madre también estaba refugiada en un loquero. Vidas jodidas


Después de salir del psiquiátrico se rechaza a si mismo y empieza con sus quilombos sociales enamorándose de todos.


Se enamora de un chabón y duermen juntos. No sabe como actuar en esos momentos al lado del chabón y ante el miedo del contacto el otro le da el amor que necesita… al rato cuando le está por tirar la goma,entra la mujer  y todo a la mierda.


Para el ,su aullido es una expresión de la autenticidad, o sea llorar y pelear por algo.
Continuará…

 

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Después de dejar New York Ginsberg conoce a una persona llamada Peter que le hará cambiar el sentido de su vida. Desde ese momento para el es como si del cielo lloviera oro. Por fin alguien lo quiere verdaderamente tal como es el.

En muchos aspectos es buena la compañía… Bastante mejor de algunos que consideran que con la libertad se gana muchísimo, pero terminás perdiendo todo con la soledad, tema jodido pero en fin.

En San Francisco hace psicoterapia por estar bloqueado e intentando ser normal. El doctor le dice cuál es el deseo de su propio corazón y le dice que solo quiere dedicarse a la escritura, contemplar, follar y  hacer todo lo que se le cante el orto.

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El doctor le vuelve a preguntar porque no lo hace y  le dice que quiere luchar contra la supervivencia para una sociedad libre.

El doctor le dice que por su encanto siempre lo van a querer. Para el todo es una trampa del miedo y en ese aspecto se cumple perfectamente la famosa frase ” el miedo paraliza”, por suerte Ginsberg se aviva y se manda semejante poemita.


Peter y él empiezan a divagar por las calles y toman peyote, y en ese delirio callejero ven a Molok, cuyos ojos son “mil ventanas ciegas”. Es bello en si mismo ese significado, sueños, adoraciones, religiones, todo un cargamento encima.


Para Ginsberg en términos generales la poesía es una expresión rítmica de sentimientos y el lo hace desde su interior, como un impulso sexual, manifestando un susurro, un gemido, tratando de suspirar en palabras lo que siente. Como una fotografía.


Para muchos la idea literaria se expresa bastante en el poema, tiene un gran valor literario.

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Están también los que opinan que retrata un vagabundo de convicciones absolutamente creadas para la desesperación del hombre. Es muy difícil a veces luchar con las limitaciones, muy difícil y más aún cuando se mal interpreta como una promoción de la homosexualidad y en realidad las limitaciones no los dejan observar que es una promoción de sinceridad- A Ginsberg todo este tema le sirvió para tomar conciencia.

Una  opinión sobre el gran poema de Ginsberg: se debe permitir a todo autor el derecho  a sus palabras, sus  ideas y pensamientos. Proteger a estos grandes como individuos.

Cuando se rompen barreras lo socialmente útil es sincerarse. Ginsberg expresa algo absolutamente auténtico. Observó la vida y la volcó al papel, utiliza sus propias palabras, lucha para una sociedad libre.

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-Unos textos de uno ya subidos otra vez

Allen Ginsberg – Howl

 

—-http://www.youtube.com/watch?v=y79mXIRgKFE

koniforzablue hace 5 meses

me inspira mucho la generacion beat!!!

· felipemyl hace 6 meses

muy bueno, tmnb lo lei en la biblioteca de santiago 😉

· Omar Arévalo hace 1 año

Cuando leí este libro en la biblioteca de Santiago pensé haber encontrado lo que realmente quería de la poesía y no me equivoqué; es duro, verdadero; de allí a La Caída de América y otros textos sueltos me hicieron enderezar mi propia posía; es inspirador…

·

Kyotonow3x hace 1 año

ESTA INCOMPLETO…

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Allen Ginsberg

 

Aullido

 

 

Por ovidio obvio

 

De poemas filosóficos….

 

 

 –

El barbudo comunista puto ginsberg

–diría un milico descerebrado—

Suena como a campanazos en la cabeza

Cada una de sus palabras

De la cagada yanqui

En los sesos

Que se dedican a difundir

En todo rejunte

Donde difunden su miseria

Para la riqueza de poca turrada

La verdad que rompe algo las pelotas

Uno prefiere versos más sencillos

No estas campanas de iglesias y de muertos

Con formas de poema

La san puta

Que ruido

Que patada en los huevos

Que milico asesinando

Jode las bolas

Te hace mierda

Para uno lo escribió en pedo

Te marea

Es droga

Es alcohol

Es la concha o la pija de putos o travestis y putas

Entrenados por milicos

Para cazarte de los huevos

Es jodido

Nunca se ha soportado gran cosa

El que dicen gran poema aullido de ginsberg

Se prefieren otros poemas suyos

Más breves y simples

Menos cuando suena a la cana acechando la putez

Con forma de tolerancia de mierda falsa

Es jodido

La verdad que muy jodido

La san puta

Yanquis de mierda

Además se prefiere a kerouac

Aunque digan putos yanquis como gore Vidal

Que le rompieron el culo

Que se lo cogieron

O norman Mailer

Que así le cagó la carrera

Yanquis putos

Junto a tanto putos  reprimidos

Y su pánico homosexual milico y canuto

Que se hagan milicos

Que se hagan canas

Que se hagan putas de milicos en la prensa

Como tantos

Que jodido la concha

Muy jodido

Hay tanto turro de estos

Haciéndose los pelotudos

Para disimular que son hijos de puta

Hasta en la radio del estado

Pasan música

Y dicen sus pelotudeces

El poema de ginsberg es tan duro

Te da tanto en los huevos

Tanto ruido de campanas

De muerte

De putas iglesias

De poemas desesperados escritos en pedo

O drogados

Y corregidos sobrios

 

 

 

 

 –

 

 

domingo, 20 de enero de 2013

 

 

 

 

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 –

-Algunos poemas del muchacho….-Ginsberg no necesita que lo defiendan, se defiende solo….

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AULLIDO

(Traducción de Rodrigo Olavarría)

Para Carl Salomón

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

Allen Ginsberg y Gregory Corso en 1975

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

Revista de la Facultad de Filosofía y Humanidades, Universidad de Chile ISSN 0717-2869
http://www.cyberhumanitatis.uchile.cl/CDA/creacion_simple2/0,1241,SCID%253D14605%2526ISID%253D287,00.html

AMERICA

 

América, te lo he dado todo y ahora no soy nada.
América, dos dólares y veintisiete centavos. 17 de Enero de 1956.
No aguanto mi propia mente.
América, ¿Cuándo pondremos fin a la guerra entre seres humanos?
Que te jodan a ti y a tu bomba atómica.
No me siento bien, no me molestes.
No pienso escribir este poema hasta que esté cuerdo.
América, ¿Cuándo nos portaremos bien?
¿Cuándo vas a desnudarte?
¿Cuándo vas a mirarte a través de la tumba?
¿Cuando serás merecedora de tu millón de trotskistas?
América, ¿Por qué están llenas de lágrimas tus bibliotecas?
América, ¿Cuándo enviarás tus huevos a India?
Estoy harto de tus absurdas exigencias.
¿Cuándo voy a poder ir al supermercado y comprar lo que necesite con mi cara bonita?
América, después de todo, somos tú y yo los que somos perfectos, y no el otro mundo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Me haces querer ser un santo.
Debe haber otra manera de poner fin a esta discusión.
Burroughs está en Tánger y no creo que vuelva. Sería demasiado perverso.
¿Acaso tratas de ser perversa o es sólo una broma de mal gusto?
Intentaré ir al grano.
Rechazo renunciar a mi obsesión.
América, deja de presionarme. Sé lo que estoy haciendo.
América, las flores del ciruelo están cayendo.
No he leí­do los periódicos durante meses, cada dí­a alguien es juzgado por asesinato.
América, me solidarizo con los sindicalistas.
América, cuando era niño era comunista y no me arrepiento.
Fumo marihuana siempre que tengo la oportunidad.
Me siento en mi casa durante dí­as enteros contemplando las rosas en el armario.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me acuesto con nadie.
Estoy convencido de que van a haber problemas.
Me deberí­as haber visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista cree que estoy perfectamente bien.
No pienso rezar el Padrenuestro.
Suelo tener visiones mí­sticas y vibraciones cósmicas.
América, aún no te he dicho nada sobre lo que le hiciste a Tí­o Max cuando volvió de Rusia.

Estoy hablando contigo.
¿O acaso vas a permitir que nuestra vida emocional sea dirigida por la revista Time?
Estoy obsesionado con la revista Time. La leo cada semana.
Su portada me mira cada vez que giro la esquina de la tienda de golosinas.
La leo en el sótano de la biblioteca pública de Berkley.
Siempre me habla sobre responsabilidad. Los hombres de negocios son serios. Los productores de pelí­culas son serios.
Todo el mundo es serio menos yo.
Y me da por pensar que yo soy América.
Estoy hablando solo otra vez.

Asia se alza contra mí­.
No tengo la más mí­nima opción.
Será mejor que tenga en cuenta mis recursos nacionales.
Mis recursos nacionales consisten en dos porros de marihuana, millones de genitales, un literatura privada no publicable que va a 1400 millas por hora y veinticinco mil sanatorios mentales.
No digo nada sobre mis prisiones, ni sobre los millones de desgraciados que viven en mis macetas bajo la luz de quinientos soles.
Ya he acabado con las casas de putas de Francia, Tánger es la siguiente.
Mi ambición es llegar a ser presidente a pesar de ser católico.

América, ¿Cómo voy a escribir una santa letaní­a con tu mal humor?
Continuaré, como Henry Ford, ya que mis estrofas son tan personas como sus coches.
Más aún, son todas de diferentes sexos.
América, te venderé estrofas a 2.500 dólares la pieza. 500 dólares de rebaja por tus estrofas viejas.
América, libera a Tom Mooney.
América, salva a los republicanos españoles.
América, Sacco y Vanzetti no deben morir.
América, yo también soy los chicos de Scottsboro.
América, cuando tení­a siete años mamá me llevaba a las reuniones de la Célula Comunista, nos vendí­an garbanzos, un puñado por entrada, una entrada costaba un níquel y los discursos eran gratis.
Todo el mundo era amable y solidario con los trabajadores.
¡Todo era tan sincero! No te haces una idea de lo bueno que era el partido en 1935.
Scott Nearing era todo un gran anciano, un verdadero mensch.
Madre Bloor me hizo llorar. Incluso una vez ví a Israel Amter con mis propios ojos.
Todo el mundo debe haber sido espía.

América, en realidad tú no quieres la guerra.
América, son ellos los rusos malos.
Los rusos, los rusos y también los chinos. Y los rusos.
Rusia quiere comernos vivos. El poder loco de Rusia. Quiere sacar nuestros coches de nuestros garajes.
Quiere llevarse Chicago. Necesita un Reader’s Digest Rojo. Quiere tener nuestras fábricas de coches en Siberia. Con su enorme burocracia controlando nuestras gasolineras.
Y eso no es bueno. Argh. Ellos enseñar a Indios a leer. í‰l necesitar grandes negratas.
Ah. Ella hacernos trabajar dieciséis horas al día. ¡Socorro!
América, esto es algo bastante serio.
América, esta es la impresión que te llevas al ver la televisión.
América, ¿Son así las cosas?
Mejor deberí­a irme al trabajo.
Es verdad que no me quiero apuntar al ejercito o manejar un torno en fábricas de repuestos.
De todos modos, soy miope y psicópata.
América, trataré de arrimar mi hombro de maricón.


YO NO SOY

Yo no soy una lesbiana aullando en el sótano amarrada a una telaraña de cuero
no soy un Rockefeller sin pantalones infartándose en la gran cama rococó
no soy un intelectual ultra estalinista marica
no soy un rabino antisemita negro sombrero barba blanca uñas muy muy sucias
ni soy el poeta en la celda de la cárcel de San Francisco apaleado en vísperas del año nuevo por los cobardes lacayos de la policía
ni Gregory Corso Orpheus Maudit de estos Estados
ni ese maestro de escuela con un maravilloso salario
Yo no soy ninguno que conozca
de hecho sólo estaré aquí 80 años.

Iglesia de San Clemente, 7 de marzo de 1983.-

Lo que la marea devuelve en Vlissingen

Para Simon Vinkenoog

Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red
azules y naranjas
cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.
Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada,
envoltorios de tabaco,
tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,
soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla
blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas
marineras,
envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,
la tapa de una caja
un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.
Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una
zapatilla azul,
La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__
Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,
parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las
marcas que deja la marea en el murallón,
el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran
nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,
una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío
de tallarines marca Zara,
un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar
combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito
de navidad,
un caño de hierro oxidado, yo mismo
y mi pis.

3 de enero de 1983.

UNA POESIA PUBLICA

El hecho es que los rusos son maricas
y los chinos también, son grandes maricas amarillas
Los norteamericanos maricas por naturaleza
huyeron hacia el Nuevo Mundo a reventar indios
ahora vamos a permitir que una compañía carbonífera
ocupe sus territorios
Somos tan maricas que explotamos bombas atómicas
sobre los japoneses

Yo mismo soy un marica famoso, hay que serlo para reconocer a otro
y sé que el secretario de estado XYZ es un delicado marica
le dió sus monedas a las Juntas asesinas de indígenas en Guatemala
demasiado asustado para mirar en los ojos de los Escuadrones de la Muerte
en el Salvador
gritando sobre la amenaza que representa la pequeñísima Nicaragua
para el desnutrido México
El presidente ABC es el más grande de los maricas
Hollywood es marica
La Corporación Bechtel es marica
Maricas como éstos les entregaron 200 billones a los patoteros del Pentágono
pues temían ser apaleados si no les permitían a los Generales apoderarse
de todo el dinero
Y el público norteamericano también es marica
Tiene miedo de que si no da todo lo que tiene en el bolsillo
al Departamento de Defensa
los hombres musculosos del Pentágono y los guapos de la CIA
fajarán al Congreso y a la Corte Suprema
y se adueñarán de todo el Bloque Occidental

 

ESFINTER

Espero que mi viejo, que mi buen ojo del culo resista
En 60 años no se ha portado nada mal
Aunque en Bolivia una operación de fisura
Sobrevivió al hospital de altiplano –
Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente
Una leve hemorroide
Activo, anhelante, receptivo al falo
Botella de coca, vela, zanahorias
Plátanos y dedos –
Ahora el Sida lo vuelve cauteloso, pero
Aún servicial –
Fuera el mal rollo, dentro el condón
Amigo orgásmico –
Aún elástico correoso,
Descaradamente abierto al placer
Pero en 20 años más, quién sabe,
Los viejos sufren todo tipo de achaques
Cuello, próstata, estómago, articulaciones –
Espero que mi viejo orificio se conserve joven
Hasta la muerte, dilatado

LAMENTACION DEL SIN TECHO

Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo cogí un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo

Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio

LA BALADA DE LOS ESQUELETOS

Dijo el esqueleto Presidencial
No firmaré ningún proyecto
Dijo el esqueleto Vocero
Sí lo harás

Dijo el esqueleto Representativo
Objeción
Dijo el esqueleto Corte Suprema
¿qué esperabas?

Dijo el esqueleto Militar
Comprad bombas estrellas
Dijo el esqueleto Clase Alta
Hambread a las mamis solteras

Dijo el esqueleto Yahoo
Parad el arte obsceno
Dijo el esqueleto Derecha
Olvidaos del corazón

Dijo el esqueleto Gnóstico
La Forma Humana es divina
Dijo el esqueleto Mayoría Moral
No, no lo es, es mía.

ESTA EPOCA INSTRUIDA

Esta época instruida
Se tira pedos
Esta época instruida
Camino despacio
Esta época instruida
Se acuerda de sus abuelas
Esta época instruida
Toma diuréticos, presión arterial alta,
Vigila la sal y el azúcar
Esta época instruida come menos carne, algunos
Hace una década que dejaron de fumar
Unos dejan el café, otros lo toman fuerte
Esta época instruida presenció
Los funerales de sus mejores amigos, llamó a
Hijas y nietas por teléfono
Unos conducen, otros no, unos cocinan,
Otros no
Esta época instruida
A menudo
No dice nada.

PRENDE LA CALEFACCION Y SIENTATE

Prende la calefacción y siéntate
Y mira a los yonkis en la calle

Olvida las noticias del viejo Time-Warner
Mira a los colgados del crack en la esquina

Apaga la tele 7 en punto
Están viendo yerba ahí a la vuelta

Salario mínimo es lo que ganas
Casi todos los narco-polis viven de coimas

Haz mucho dinero con tu mafia
Hasta que el viejo MacDonald produzca un empleo

MI EQUIPO AL ROJO VIVO

Mi verga al rojo vivo
Tu verga es punto tramposo

Mi política al rojo vivo
Tu política es trampa tramposa

Mi presidente al rojo vivo
Tu presidente es mancha tramposa

Mi tierra al rojo vivo
Tu tierra es nudo tramposo

Mi nación al rojo vivo
Tu nación es podredumbre tramposa

Mi cosmos al rojo vivo
Tu cosmos una agachada haragana tramposa

RICARDO III

La edad endureciéndome las uñas de los pies
El azúcar tapándome los nervios, a los músculos
De mis piernas les falta sangre, rodillas flojas
Corazón insuficiente, una pared-válvula tapada,
Me falta el aliento, dos kilos y medio pura agua
De sobrepeso-
Hígado, intestino y pulmón cortados- levantado a las 4 a.m.
Leyendo Shakespeare.

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